I could not believe that Strickland had fallen in love with Blanche Stroeve . I did not believe him capable of love . That is an emotion in which tenderness is an essential part , but Strickland had no tenderness either for himself or for others ; there is in love a sense of weakness , a desire to protect , an eagerness to do good and to give pleasure — if not unselfishness , at all events a selfishness which marvellously conceals itself ; it has in it a certain diffidence . These were not traits which I could imagine in Strickland . Love is absorbing ; it takes the lover out of himself ; the most clear - sighted , though he may know , cannot realise that his love will cease ; it gives body to what he knows is illusion , and , knowing it is nothing else , he loves it better than reality . It makes a man a little more than himself , and at the same time a little less . He ceases to be himself . He is no longer an individual , but a thing , an instrument to some purpose foreign to his ego . Love is never quite devoid of sentimentality , and Strickland was the least inclined to that infirmity of any man I have known . I could not believe that he would ever suffer that possession of himself which love is ; he could never endure a foreign yoke
Я не мог поверить, что Стрикленд влюбился в Бланш Стров. Я не верила, что он способен любить. В этом чувстве нежность является существенной частью, но Стрикленд не имел нежности ни к себе, ни к другим; в любви есть чувство слабости, желание защитить, стремление сделать добро и доставить удовольствие – если не бескорыстие, то, во всяком случае, эгоизм, который чудесно скрывается; в этом есть определенная неуверенность. Это были не те черты, которые я мог себе представить в Стрикленде. Любовь поглощает; оно выводит любящего из себя; самый прозорливый, хотя и знает, не может осознать, что его любовь прекратится; оно дает тело тому, что, как он знает, является иллюзией, и, зная, что это не что иное, он любит это больше, чем реальность. Это делает человека немного больше, чем он сам, и в то же время немного меньше. Он перестает быть самим собой. Он больше не индивидуум, а вещь, инструмент для какой-то цели, чуждой его эго. Любовь никогда не лишена сентиментальности, и Стрикленд был наименее склонен к этой немощи из всех мужчин, которых я знал. Я не мог поверить, что он когда-нибудь будет страдать от того владения собой, которое есть любовь; он никогда не смог бы вынести чужеземного ига
