He had often spoken to me of the silent town , somewhere up in the north of Holland , where his parents still lived . They were poor people . His father was a carpenter , and they dwelt in a little old red - brick house , neat and clean , by the side of a sluggish canal . The streets were wide and empty ; for two hundred years the place had been dying , but the houses had the homely stateliness of their time . Rich merchants , sending their wares to the distant Indies , had lived in them calm and prosperous lives , and in their decent decay they kept still an aroma of their splendid past . You could wander along the canal till you came to broad green fields , with windmills here and there , in which cattle , black and white , grazed lazily . I thought that among those surroundings , with their recollections of his boyhood , Dirk Stroeve would forget his unhappiness . But he would not go .
Он часто рассказывал мне о тихом городке где-то на севере Голландии, где все еще жили его родители. Они были бедными людьми. Его отец был плотником, и они жили в маленьком старом доме из красного кирпича, опрятном и чистом, на берегу медленного канала. Улицы были широкими и пустыми; в течение двухсот лет это место умирало, но дома сохраняли домашнюю величественность своего времени. Богатые купцы, отправляя свои товары в далекую Индию, прожили в них спокойную и благополучную жизнь, и даже в своем приличном упадке они еще хранили аромат своего великолепного прошлого. Можно было бродить вдоль канала, пока не выходили на широкие зеленые поля с ветряными мельницами тут и там, на которых лениво пасся черный и белый скот. Я думал, что среди этого окружения, с его воспоминаниями о детстве, Дирк Стрев забудет свое несчастье. Но он не пошел.
